Mi abuela materna está en deuda
conmigo. Hace un par de años atrás guardaba en una caja de cartón enorme muchos
libros, tantos que ni siquiera daban ganas de buscar, porque la mayoría estaban
atiborrados por el polvo y las páginas se escapaban de ellos. O también, porque
arriba estaban los libros con títulos menos llamativos, “historia de chile,
tomo I” o “Martín Rivas”. Sin embargo, a pesar de estar colapsada aquella caja,
siempre intentaba encontrar algo que cautivara mi atención, tarea de la que me
aburría en segundos por las arañas, el polvo, los libros en mal estado y los
autores tan desconocidos.
